Глава XXVII

                На вражеской территории.

                Год 1945. Январь.

То фронт, то лазарет — и снова:

На фронт. Как знавший суть и толк,

Василий с пулемётом новым

Зачислен был в Гвардейский полк…

                   А на фронтах не сладко было.

Собрав резервы, что есть сил,

                   Бывало, что и в зад, и в рыло,

                   Фашист по нашим бил и бил…

Была зима. Уж в сорок пятом.

В атаку шли, да нет, погодь…

Как ахнет немец по ребятам,

Не приведи ещё, господь…

                   Воронит землю пушка-дура.

                   Но ты, солдат, не проворонь:

                   Лишь в землю скрытая фигура

                   Даёт от глупой смерти бронь.

Бах!.. Перелёт, ложись, пехота…

До смерти – ровно три шага.

А умирать кому охота,

Дойдя до логова врага…

                   Солдат – не князь. Как все, не гордый,

                   Залёг и, прежде чем смотреть,

                   Лопатил снег обросшей мордой,

                   Стараясь по уши залезть.

Сапёрку взял, но окопаться

Он не успел. О, боже мой!

За ногу страшно было взяться,

Разбило пулей разрывной.

                   Фашистский снайпер. Всю опушку

С сосны простреливает гад.

                   Держись, Василий, бей кукушку,

                   Хотя б по звуку, наугад…

Что делать? Весь расчёт накрыло.

Разорван в клочья пулемёт.

Нога бескровная застыла.

Вот разве, санитар придёт…